Без надежды... (маленький рассказ-зарисовка)

[Vogel 0]

БЕЗ НАДЕЖДЫ

Я –мертвый.

Мое тело прозрачно, а кости хрупки от времени, словно губка.

«Землей стал и травой…»

Ха.

Вокруг меня – одна глина. Жирный червяк, натужно извиваясь, пытается протиснуться между ребер.

Мне все равно.

Когда-то давно я мечтал, чтобы меня нашли.

Да…

Но я лежу глубоко, - так глубоко, что даже корни травы не достают до моих костей.

А, может, и не воронка это была вовсе, а окоп, - вот только доски под моей спиной окончательно сгнили, но первым было мое тело, моя несчастная, усталая плоть.

И ведь если бы меня изрешетило осколками, пулей – в сердце – навылет - как романтично, - мгновенная, безбольная смерть, но…

Но – только не мне, как в жеребьевке.

Меня ждала куда более болезненная, мучительная смерть, - такая, какой я ее совсем не ждал, и ветер за бесконечным оскольчато-дымным небом, вместе с горячей, пыльной шрапнелью дождя, - когда я впервые почувствовал эту боль, и, успев завалиться в окоп, спиной перекатившись через бруствер, вытянувшись вдоль пола, пытаясь стянуть с себя ремень, чтобы, перетянув перебитую ногу, остановить кровотечение…

Боль сводит мои пальцы, костяшки – белы как снег, - и я почти ощущаю, как с каждым толчком сердца бурый поток смывает с меня последнюю память, и я никак не могу справиться с ним, понимая, что боль – сильнее, и что все, что еще минуту назад было мной, станет этой же пылью. И даже стон, - тяжелый, бессильный, вместе со вздохом, - мне слышится ватой, как шепот, и холод срывающейся с отвала окопа земли уже греет меня, притягивая к себе и обнимая…

«Спи, мальчик! Усни! Нет больше боя! Нет неба! Лишь ты, - и земля, - и война, - где-то там, за спиной, - но тебе ведь совсем нет до нее никакого дела. Ты очень устал, - ну так спи, спи, хороший. Сон, - он ведь слаще войны.»

Но я не заснул.

Сон кинул меня, обманул, оставшись пустым забытьем, - и я ждал, ждал и ждал, и сердце, мое мертвое, пустое, ставшее комом суглинка, сердце, - всяк раз замирало, когда наверху раздавались шаги…

Стадо коров ли шло к переправе, лось пробегал через поле, в каждом звуке я видел надежду. Видел – и ждал, ждал, - так мучительно и нестерпимо хотелось мне избавиться от этого проклятого небытия, что я готов был поверить кому угодно…

Однажды я едва не ошибся.

Там, наверху были люди. Тонкая стальная игла протыкала землю, с шуршанием и скрежетом задевая за камни.

И – голоса, приглушенные дерном.

«За мной ли?» – мелькнуло нетвердо, и, отозвавшись в пустой грудной клетке, тяжелым ударом, - «За мной!»

Шорох, скрип, - влажное чавканье, - земля надо мной распадалась, срезаемая острием лопаты. Еще, еще, и еще, – пока наконец луч света не коснулся моих останков. Горячее, непривычное тепло растеклось по руке. Череп же мой продолжал оставаться в земле.

- Да тут одни кости! – брезгливая речь резанула ударом.

- Ты глянь, есть при нем что?

- Да нет тут ни черта. Наш это, «голый».

- Вот, б…Четвертый раз за день – и все в пустую…

Голоса исчезли, вновь сменившись тишиной, из чего я сделал вывод, что те двое ушли.

Остались только мои кости.

Солнце жестоко обжигало их беззащитную обнаженность, и я не знал, куда деться от этого света, ворвавшегося в мою темницу через узкий шурф, - но и укрыть себя тоже не мог.

Понемногу края шурфа оползли, размытые дождем, - зима, лето, еще раз зима, - и кости вновь затянуло.

Но я больше не ждал.

Я – не верил.

Да и кому было верить?…

………………………………………………………………………….

Действительно, - кому?…

11.05.2007

Лукина Ксения